17 cuentos y alguna noche eterna.

La mirada enloquecida, gotas de frio sudor que van empapando la impoluta camisa de blanco algodón y ese temblor tan familiar en sus inquietantes manos..
El suelo alberga garabatos, esbozos, borradores y manchas de tinta por doquier.Fruto de una noche insomne de desvarios, nicotina y anis del mono.
Se levanta de su silla tantas veces como vuelve a ella.Se siente acorralado, preso de sus emociones y esclavo de una pasión irracional y mortal.Y aun así, aun en medio de aquel caos mental , no puede sino escribir .Y a veces se le olvida incluso vivir .Pero oye la voz y no queda otra que escucharla , aunque quisiera no hacerlo.Esa voz que martillea sus sienes , que a veces le provoca tales jaquecas que podria desvanecerse inerte en cualquier momento.
Es terrible sentir tanto dolor.Es perverso y cruel que te hagan sentir tanta ira y desesperación.
Y sabe que a ella no le importa su padecer.Que posiblemente lo ignora a pesar de las continuas señales que se esfuerza en mandarle .Porque ella  tiene ya todo lo que él quisiera darle.No le necesita más que para que le sirva un triste cafe de vez en cuando .Y obvia sus miradas , sus insinuaciones y sus bromas  a medio camino de la verdad.Con esa sonrisa de suficiencia , de la que se sabe feliz y ajena al resto del mundo.
Y deja altiva una propina sobre la sucia barra del Cafe.Y tal como ha llegado , desaparece de su mundo, hasta el próximo " corto de cafe , sin azucar, por favor"
Y él rechina los dientes lleno de ira por el modo en que ella sigue mostrandole su total indiferencia.Indiferencia en luces de neón, con Sabina de fondo y sabor a cafe amargo
Pero cuando ella aparece, durante unos segundos eternos su vida gris se llena de una luz tenue y siente que merece la pena sufrir a pesar de todo.Durante unos segundos eternos ella no ve al camarero.Ve a un escritor en ciernes.Y le anima a seguir, a sacar todo aquello que lleve en el alma , que" uno escribe desde el alma y sino , pues no se escribe".
Y quisiera decirle que si, que tiene razón.Que es su alma doblegada e iracunda, su alma de camarero torturado la que le empuja a escribir en noches en vela.A escribirle a ella.A escribir sobre ella.
Pero calla.Sabedor que desvelarle su secreto hara que se marche para siempre.Y si ella se marcha ya no quedara nada ni nadie sobre que escribir.
Y como cada martes deja en la mesa de ella un cafe.Corto y sin azucar.Y vuelve a su barra, y medio escondido bajo algunas facturas , el cuento que le escribió la noche anterior .El cuento que ella nunca leerá.Pero que se da prisa en terminar por si algun dia el valor le empujara a la locura .Y ya van 17 cuentos.Los 17 martes que hace que ella entro por primera vez en su pequeño antro.
17 cuentos y alguna noche  eterna.